Dopo

Mi sono sfasciato un piede, ho un occhio che non vede quasi più, il mio cuoricino batte anche quando non dovrebbe e i denti residui mi stanno abbandonando. Sono sano, eh, sono sano, o quasi. Non sto poi così male, caviglia a parte. Come cantava Guccini, sono “i piccoli malanni, sempre più numerosi”.

Noi tendiamo a credere alla nostra immortalità. Non siamo davvero convinti che l’universo andrà avanti in nostra assenza. Il fatto stesso di non esserci più è relegato quasi sempre in un cassetto che tendiamo a non aprire. E poi, in fondo, che ci importa di cosa accadrà al mondo dopo (se pure questo dopo esiste)? Futuro bello o brutto, noi non ci saremo. Il nostro compito, ammesso che ne avessimo uno, è terminato.

Il materialista si ferma qui. O almeno così dice, perché neanche lui riesce perfettamente a convincersi che dopo non ci sia davvero niente. Tutti abbiamo delle tombe da visitare, reali o virtuali.
Chi invece crede, o dice di credere, in qualcosa dopo, spesso trova molto difficile adeguare a esso il prima. Sì, anche a noi uomini religiosi sembra irreale. Il quotidiano stillicidio di decessi, l’improvviso venire meno di volti conosciuti e sconosciuti intacca appena la nostra scorza. Dimostrazione, se fosse necessaria, che siamo fatti per la vita e non per la morte.

Che ci sia un dopo, ne sono certo. Così come sono certo che questo dopo non entra molto nei miei pensieri, nonostante gli acciacchi. Il teschio (finto) che tengo sulla mia scrivania però mi guarda con le orbite vuote o quasi, e sogghigna. Non è che possa fare diversamente. Mi ricorda che la mia mortalità è un fatto indiscutibile, e sono tenuto a dargli ragione. C’è un dopo al quale dovrei pensare, perché l’eternità è lunga, e sarebbe sciocco buttarla via.
Va bene, ci penserò, prometto, sciocco mortale qual sono. Dopo.

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